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    “停止拍卖！”

    那声音不高，但很清楚，带着一种不容置疑的力量，像是命令，又像是警告。展厅里的喧闹声戛然而止，所有人都转过头，看向门口。

    门口站着一个人。二十出头的年轻人，穿着一件深灰色的棉夹克，手里拎着一个旧帆布包，风尘仆仆的，像是刚从外面赶回来。他的脸有些红，不知道是冻的还是跑的，额头上有一层细密的汗珠。他的眼睛很亮，像是两盏灯，扫过展厅，最后落在展架上那幅字上。

    有人开口了，声音里带着不满：“你是谁呀？人家陈老板的拍卖会，你凭什么不让拍卖呀？”

    “就是，哪来的毛头小子？”

    “搅局的吧？保安呢？”

    几个人七嘴八舌地嚷起来。那年轻人没有理会那些声音，把帆布包往地上一放，急匆匆地从口袋里掏出一个本本，快步向前面的陈阳跑过去。他的皮鞋踩在地板上，嗒嗒嗒的，像是一阵急促的鼓点。

    “陈老板！”他跑到陈阳面前，喘着气，把那个本本递过去，“我是故宫的人，这件拍品不能拍，要不然你会犯错误的！”

    展厅里安静了一瞬。故宫的人？这几个字像一块石头扔进了本来已经渐渐平静的湖面，又激起了新的涟漪。有人面面相觑，有人交头接耳，有人小声嘀咕：“故宫的人来干什么？”

    “不会是真有问题吧？”

    赵老板的笑容僵在脸上，手里的核桃差点掉在地上。他的顾问凑过来，在他耳边小声说着什么，他的脸色越来越难看。方太太安安静静地坐着，但她的眉头微微皱了一下。李先生推了推眼镜，嘴角那丝笑意还在，但眼睛里多了一种说不清的东西——好奇，还是别的什么。

    秦公坐在第一排，端着茶杯，一动不动，脸上没什么表情。周经理靠在椅背上，手指在膝盖上敲着，敲得很慢，一下，一下，又一下。

    陈阳愣了一下，故宫的人？他接过那个本本，打开一看，是一张工作证。

    上面贴着照片，照片上的人就是眼前这个年轻人，名字一栏写着“范博”，部门一栏写着“书画部”，职务是“助理研究员”。照片上盖着故宫博物院的大红印章，鲜红的，像一滴血。陈阳看了一眼，又看了一眼，然后把工作证递回去。他的脸上没什么表情，但心里在快速转着。是真的。不是假的。这人确实是故宫的，不是冒充的。

    他笑了笑，那笑容很淡，像是在说一件很平常的事：“你们故宫的工作人员为什么来我的拍卖会？难道你们也是来找好东西的？你们也不缺呀。”

    这话说得不轻不重，但意思很明白——故宫是天下收藏第一的地方，什么东西没有？你们来我的拍卖会凑什么热闹？
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